XIV
La luz se cierra
perdiendo su inocencia
entre sábanas blancas, pero las sombras
perduran en lo que fuimos, en lo que tenemos,
la vida, esa que nos obliga, noche y día,
con sus duras palabras y su ternura a punto
a congregar los versos en un labio de vidrio.
Poemari POEMAS. OmniaBooks, 2022.
XIII
La noche que desata
pasiones clandestinas
muerde la soledad
como un felino hambriento
en la sabana inmensa del instinto.
Equivocó el amor su bocado de gloria.
Poemari POEMAS. OmniaBooks, 2022.
XII
Tantea la muchacha
el poder de su cuerpo
ante unos ojos ávidos.
Como una flor al viento
enloquecida, su cabello
roza un fuego cercano
y prende la llama.
Un hermoso incendio
con final cruel de desamparo.
Poemari POEMAS. OmniaBooks, 2022.
IX
Contra la muralla
de la antigua ciudad
se refugia la sangre
joven de la noche.
El rocío, como una bendición,
cerrará los ojos del suicida.
Poemari POEMAS. OmniaBooks, 2022.
VIII
Un lugar. Una gran casa
con vistas soleadas al poblado
y cuartos interiores donde una,
dos y tres generaciones se amaron
en las noches y odiaron con el día.
Siguen ahí la casa, el olvido
y el polvo entre los muebles viejos,
la vida de las cosas, las cosas de la vida
que uno cree en la infancia
vivir dentro de un cuento. Tarde sabe
que el camino del odio y el amor
es un lecho desengañado y solo.
Poemari POEMAS. OmniaBooks, 2022.
VII
Lo real es tu rostro maduro
que refleja el azogue
y toda la belleza que
lentamente huye y
enciende un miedo a
pérdida en la mirada.
Poemari POEMAS. OmniaBooks, 2022.
VI
La vida en cada labio,
me decías. Otros labios
de vidas instantáneas
ocuparon los tuyos, pero
no hubo otros
de fuego tan veraz
como los míos.
Poemari POEMAS. OmniaBooks, 2022.
Miro
un hombre dibuja una casa,
un pétalo de sombra
flotando en el espacio,
una promesa muerta
sobre un lecho vacío.
Huelen los sueños - que no dibuja - a Chanel,
y los caminos a emboscada de soledad.
Otro hombre dibuja corazón sin casa,
un bosque de latidos
un jardín de ojos
sin amor a primera vista.
¡ El amor !
Esa búsqueda clandestina del deseo,
¡ la herida !
Ese camino que no se cierra nunca.
Observo
las manos que en la calle se alejan.
¡ Que hicieron en su silencio anónimo,
calmaron el dolor
cerraron los ojos de un ahogado
acariciaron el cuerpo de un tullido
amasaron el pan
robaron un alma o tensaron la piel
de mil noches obscenas
escribiendo poemas tristísimos
para cortar el alba con su huracán de rabia ? ...
Contemplo
a una joven frente a un espejo
las manos ahuecan su larga cabellera,
ella mira la perfección del rostro
que talló la genética con el cincel de Venus,
sabe que tiene la vida por delante
y por un momento
recuerda a Celan
( " El grito de una flor
alcanza hasta una existencia " ).
De repente camina
un paso, otro, nadie
nadie irá con ella
a recibir el abrazo de la tarde,
el silencio roto de pájaros
es transparencia de alas
y el poniente anuncia
la muerte de la luz,
la luz que abre los días
con su gesto de ser
y humanizar el mundo
la bebe ella a borbotones
y todos los momentos en sus manos
miden amor
con el fuego del tacto
aunque a veces esas manos
asusten las palomas
estrujen la carne de las rosas
y se rebelen siempre, siempre,
contra un tiempo
que no sacia su vocación de polvo
su maldita costumbre
de robarle la vida.
La vida
su vida inmune al desaliento
sobrevive porque
siempre le acompaña
el hermoso esqueleto de las palabras,
juega con ellas
y cuando gana
escucha a Mozart e intenta escribir poemas con el alma,
cuando pierde, Brahms se hace canto
hasta sangrar los dedos en el violoncelo,
con Bruch se lamenta en las cuerdas
y con Bach danza, danza
y con la danza huye, huye,
insolente rasga la niebla que envuelve la ciudad
y regala el universo de sus ojos
a la luz que se filtra
para alumbrar las sombras en los versos
y llenar otra vez los vacíos de músicas.
Poemari POEMAS. OmniaBooks, 2022.
Lo bello siempre llega,
lo creáis o no, a veces aparece
vestido de luz y sal con el mar chorreando
en los negros cabellos de un encuentro casual,
llega y deja
una marca de fuego
y el final de unos labios.
Todo viene y se va
como el viento del norte abrazando noviembre
y anunciando tristeza con bufandas marchitas
manchadas de carmín.
El viento que en las noches
acompaña el insomnio
mientras tres veces, tres, crujen los muebles,
alma de los nogales
cansados de estar muertos.
El viento y el largo y lento latido verde
durmiendo en los jardines
y el silencio que alienta
el tránsito del tiempo en los tacones altos
de la esbelta muchacha
que cruza la avenida incierta de la vida
con incendios que habitan sus ojos encelados,
la muchacha que duda, teme, elige,
y grita para alejar la espera
abriendo el horizonte
sin fin de los instantes,
instantes de palabras
que dejan corazones cosidos en las letras
y luego se abandonan al sabor
de un helado de fresa con aceitunas negras;
rosa, negro, ojos, cabello y otra vez el viento
jugando al escondite con la ciudad gastada
por pequeñas historias de espectáculos tiernos,
tragicomedias íntimas, odios exacerbados,
locos peinando moscas, desesperados que buscan
la noche en los armarios y envuelven en negrura
voces, números, seres.
Sólo la luz dispone
banquetes de colores en las mesas
que esperan cometas de abundancia
y músicas que amansan
las fierezas del día,
y en el patín veloz de la aventura
chicos con pantalones de cielo roto
y miradas perdidas en sueños repetidos
mientras cae la lluvia
sagrado ritual purificando
lo bello que fenece.
Poemari POEMAS. OmniaBooks, 2022.
Con tanta desmesura
como lo hacen las manos
que recorren la piel
de los seres que amamos,
esta tarde
nos regala la lluvia
sus palabras de agua,
la luz a la deriva
se repliega flotando
sobre un colchón de nubes
y en las casas del mundo
el tiempo sólo fluye.
Los seres van y vienen
apresurados, olvidadizos,
la rutina los lleva
al insensibles dolor de la costumbre,
ya nadie mira arriba, más allá
de los bloques y antenas oxidadas,
se habla, se dice, se escucha,
pensar se lleva poco
porque se van los días
en buscarse la vida.
Se niegan tantas cosas
al devenir del hombre,
que extravía miradas
huyendo en las palabras.
Las esperas van pudriendo los sueños
y todas las razones que acompañan la vida
se pierden mano a mano
en el juego finito
que encubre la aventura
de este vivir impuesto,
misterio impenetrable,
que se lleva impasible
victorias y derrotas.
Dejará, eso sí,
en cada cuerpo la huella de unos labios
que sangran de pureza,
los abrazos que hieren
la desnudez más bella
y el fuego que dibuja
su fin con la ceniza.
Poemari POEMAS. OmniaBooks, 2022.
Donde hubo dos rosas, ahora cercenadas,
un vacío inclemente
hace que te preguntes quién eres ahora,
mutilada y extraña.
Te robaron esa blanda ternura y piensas
que diste mucho, sin medida.
Drena ausencias, cauteriza con el sol de cada día
la vida que alienta entre tus pasos.
Sabes que el tiempo se detuvo
para dolerse en ti.
Vencerlo es no rendirse,
no agotar las sonrisas,
no dejar de mirar un vuelo de gaviotas
o una tarde encendida
sobre un mar violento.
Acoge en tu vacío
las manos que se ofrecen.
La hora oscura es el miedo,
secuela de zozobras
que derrumba la luz
pero no la derrota.
Nada se pierde de todo lo vivido
y tú,
única e irrepetible,
eres luz que camina.
Poemari POEMAS . OmniaBooks, 2022.
Desde esta extraña condición de hombre
yo me pregunto si es real
este tiempo que avanza y nos destruye
mientras miramos
cómo nacen salvajes las orquídeas
o cálidos y ensangrentados potrillos y lobeznos
marcan su territorio.
Miramos fuera de nosotros
tratando de entender el amor que nos hiere,
ese amor que rompe
la guarida de los besos
y desboca el ancestral sentido de la carne,
ese amor que resuena en callejas sin luz,
botellones nocturnos y cines semioscuros.
Miramos para sabernos vivos,
vivos aún y ahora
mientras alguien tatúa
la espera en la epidermis;
lo sabe bien el muchacho que arde
con la luz perversa de sus mejores años,
la jovencita que trata,
en la maraña de sus delirios,
regalar unos labios que estrenan carmín rosa
y alguien más que pregunta
de qué sirve el saber.
Todo se pierde "por la ventana abierta de cada corazón".
Gota a gota la palabra cae
como la sangre y su final de olvido.
Buscamos certezas
en el largo camino de la espera.
¿ Se equivoca nuestro esqueleto intacto,
se equivoca la madre abandonada
que golpea con furia el vacío en su vientre
y el que bosteza cifras
que desuellan balances
de hombres líquidos
y el que logró escalar con su lengua magnética
el status más alto y se sabe canalla resistente,
se equivocan "mi verdad,tu verdad
y el silencio de Dios "?
Alienta el día,
vuelve impasible la luz sobre las cosas,
el momento nos da
su procaz perversión feliz o desdichada
y en el desván del tiempo
poco a poco se engullen los futuros,
efímera la vida trocea sus límites de libertad y miedo.
No nos basta el azul de ese mar violento
que lamió nuestro cuerpo moribundo de luz,
no nos basta el tacto de amapola de ese milagro
demasiado monótono del que se abre a la vida,
no nos basta la mansa ternura de la lluvia
aliviando el dolor de la ciudad herida.
Deseamos ser salvados,burlar el tiempo,
que esta luz misteriosa abrace sin demora deteniendo
nuestro instante feliz,mientras afuera,
siempre afuera,las estrellas se queman.
Poemari POEMES. OmniaBooks,2022.
El cristal empañado,
el frío y la mirada,
mis ojos en tus ojos
llenando los espacios
cuando tú ya no estás.
Estas manos tan solas
gritan en su vacío
la falta del amor
con que tú las colmabas.
Noviembre se acomoda
al dolor y la muerte.
La casa está vacía.
Sólo queda la pátina
de un aliento perdido
entre las sombras.
¡Duelen tanto los brazos
que abrazan esta ausencia!
Que quisiera perderse
en un vuelo sin rumbo
sobre un mar violento.
La vida fue un regalo sin cuidados.
Con ella inventábamos músicas,
colores y palabras
que ahora son heridas
que no las cierra el viento.
Todavía los pasos son como caracolas
que anuncian tu llegada
sobre la arena ardiente,
y un espejismo hunde
el barco de tu cuerpo
en el azul inmenso.
Hubo muchos momentos
que el silencio ocupaba
la habitación del miedo
y huía con mis lágrimas
a modo de abandono
mientras tú te adentrabas
lentamente en la niebla.
los recuerdos
cuando todo se pierde
son latidos de una noche de agosto
y una voz que susurra:
" guardemos este cielo
para los días tristes ".
Me dejaste este cielo
y una luz en la lluvia
que llora en tus cabellos,
una luz que no olvida
el temblor de las manos
que cerraron tus ojos.
Del poemario POEMAS. OmniaBooks ,2022.
XIX
La flor del préssec
fet almíbar,
a la calor del foc,
esbargeix la tarda.
L´agost avança blanc d´escuma i sal,
polsós i suat.
Persegueix
la suau pell del record
i es crema en la teva absència.
I és que és tan fàcil
consumir les paraules que vas deixar
a cada racó i estar buida !
No escolto aquell informatiu que ens interessaba
i atanso l´oïda als racons,
tot esperant el murmuri de la teva veu
compartint inquietuds.
Després,
torno a la butaca ocre esperant l´instant
d´acabar el poema en la teva mirada.
La flor del melocotón
hecho almíbar,
al calor de la lumbre,
entretiene la tarde.
Agosto avanza blanco de espuma y sal,
polvoriento y sudado.
Persigue
la suave piel del recuerdo
y se quema en tu ausencia.
¿ Y es que es tan fácil
consumir las palabras que dejaste
junto a cada rincón y estar vacía !
Desoigo aquel informativo que nos interesaba
y acerco el oído a las paredes,
esperando el murmurio de tu voz
compartiendo inquietudes.
Luego,
vuelvo al sillón ocre esperando el instante
de acabar el poema en tu mirada.
X
Castrada l'horabaixa
declina amb agònics xiscles d'orenetes.
Vents tot just perceptibles bressolen l'ordi.
Baixa pel corriol del turó
un noi estranger tacat de pigues,
es remena a ritme de no sé què,
silenci auricular enganxat a les orelles.
Una gavina rectilínia talla l'èter.
Jo miro
i sento la meva sang cansada
de tot l'esdevenir bellugant-se
en el cos que s'allunya.
Castrado el atardecer
declina con agónicos chillidos de golondrinas.
Vientos apenas perceptibles mecen la cebada.
Baja por el sendero del altozano
un muchacho extranjero manchado de pecas,
se contornea al ritmo de no sé qué,
silencio auricular pegado a las orejas.
Una gaviota rectilínea corta el éter.
Yo miro
y siento mi sangre cansada
de todo el devenir moviéndose
en el cuerpo que se aleja.
IX
A mi amiga y pintora
Sheila Nielsen.
Sheila Nielsen
ha pintado la noche blanca.
Huye del frío de la corona británica
de un amor intenso
que ha quemado las velas
en Trafalgar Square.
Por eso sus pinceles
desgarran el negro día y la blanca noche
mientras copulan hormigas en las flores.
Sheila Nielsen
ha pintat la nit blanca.
Fuig del fred de la corona britànica
d'un amor intens
que ha cremat les veles
a Trafalgar Square.
Per això els seus pinzells
esquincen el negre dia i la blanca nit
mentre copulen formigues a les flors.
VII
Recordant la iaia Lola
quan paràvem la fresca
en un carrer de Verges.
Vuitanta- vuit vegades
tres- cents seixanta- cinc
aclaparaments de Leviatàn
sense escapar del laberint.
Blanca i rosa com la flor del cotó.
No fugis !
Hi ha crosses a les teves mans
i sempre vas recórrer camins propers.
No sabries qué fer amb ales renovades.
A les nits estiuenques rememores
passats símbols que justifiquen
llums i ombres en la teva arrel profunda
mentre torna el vent a la platja deserta.
Ochenta y ocho veces
trescientos sesenta y cinco
agobios de Leviatán
sin escapar del laberinto.
Blanca y rosa como la flor del algodón.
¡ No huyas !
Hay muletas en tus manos
y siempre recorriste caminos próximos.
No sabrías qué hacer con alas renovadas.
En noches estivales rememoras
pasados símbolos que justifican
luces y sombras en tu raíz profunda
mientras regresa el viento a la playa desierta.
VII
Dejo que el agua me contenga.
El círculo rojo estrangula mi cuello.
Sobre esta corteza apenas temporal
fluyen soplos vivientes que asesinan
los llantos salados
de las madrugadas.
Deixo que l´aigua em contingui.
El cercle vermell estrangula el meu coll.
Damunt aquesta escorça tot just temporal
flueixen alenades vivents que assassinen
els plors salats
de les matinades.
VI
Abalorios, quincalla, máscaras
de porcelana sobre tenderetes callejeros.
Toda rubia y grácil
pasea la mirada melancólica
bajo un disfraz Benetton
noventa sesenta noventa
venus mediterránea para Play-Boy
exacto ataúd para un final
donde no se perdona la vida cada día.
Vidrets, quincalla, màscares
de porcellana damunt paradetes de carreró.
Tota rossa i gràcil
passeja la mirada melangiosa
sota una disfressa Benetton
noranta seixanta noranta
venus mediterrània per a Play-Boy
exacte taüt per a un final
on no es perdona la vida cada dia.
V
Palos y mástiles
banderas que agitan las ideas
de una revolución de mariposas.
Estallan colores manchando espumas.
Desertan los ejércitos
y quedan en las olas
brillantes polvillos últimos
ojos abiertos y antenas de Pentágono.
Pals i màstils
banderetes que agiten les idees
d´una revolució de papallones.
Esclaten colors embrutint escumes.
Deserten els exèrcits
i queden damunt les ones
brillants polsims darrers
ulls oberts i antenes de Pentàgon.
