La última pincelada

 

La última pincelada sobre los párpados

agrandaba el verde de los ojos, después

sonrisa, bolso, chaquetón y paso decidido

a la búsqueda de

                               independencia útil.

La luz de diciembre

                                ilumina sueños y caminos.

Una muchacha recorre las largas avenidas

del no, espere acabó el plazo, está cubierto...

                                 Pasa el tiempo como un regalo incierto,

la vida continua sin velar por nadie

y el ser intenta asimilar

                                  sentimientos de pertenencia    

sin saber muy bien

                                  a qué, a quién, a dónde.

Nada es verdad, nada cambia,

avanzan los siglos,

                                 las mismas zancadillas de sistemas perversos

que ciegos, sordos, mudos o de excesiva verborrea

chapotean en la incertidumbre

alimentando vacíos de desesperanza.

El ocaso da su última pincelada

sobre las huellas sin rumbo de los días

                                 una muchacha, un nombre, un número

¿un ser a la deriva? o ¿una música, un color, un aroma,

una lucha contra lo incomprensible?

Irlanda

Desearás amor cuando recuerdes

la lluvia en el rostro de los hombres

y vientos imposibles

-cristal de música con deseos ocultos-

en la piel de todas las mujeres.

No tengas miedo, 

recuerda la tierra compartida,

el olor de mar y aquel trozo de azul,

mano abierta de Dios

que nos guardó un instante.

Tumba tracia

 

Sepulcro circular,

Banquete funerario que en la cúpula deja

el color de la vida,

restos que un día poseyeron

furia, poder, bravura,

todo y nada de un tracio.

Nada fue el viento jugando en las cenizas,

ni el perfume del Valle de las Rosas

ni el aliento del aire en su esqueleto intacto.

Pero

qué había bajo esa máscara,

cuántas pequeñas muertes

dejaron cicatrices en esa vacuidad,

qué fue del primer beso

                                                               y del último abrazo.

¿Escondías, rey Teres, el temor a la muerte

bajo ese metal noble que tapiaba lo oscuro?

Nadie responde, sólo la lluvia compasiva

sobre el túmulo abierto

deposita una lágrima

que sepulta la tarde.

Una caja vacía

 

Lleva una caja vacía bajo el brazo.

No recuerda quién le robó los sueños

(en la caja guardados)

ni el nombre de la ciudad

que muere a las afueras.

Camina solo y busca

          los sonidos perdidos de la vida,

aquel cuerpo desnudo como el agua

          y su piel resonando

          como una catarata,

las risas de los niños en los viejos columpios,

el viento que susurra canciones a los árboles

y el golpe de las olas

              sangrando en las orillas

              de las arenas muertas.

Sabe que un poema puede abrir las heridas

              que guarda la memoria,

que el tiempo es sólo asombro

              que le gasta la vida,

que una voz eterniza el lugar que no encuentra

y esa voz –que son todas–

sólo es dolor que canta

               los ojos sin olvido

               dentro de su mirada.

No recuerda quién le robó los sueños.