Hechos para la luz
y sin embargo sombras,
rodamos torpemente
sobre el plano del tiempo
deslizando el sentido,
del sinsentir que viven
nuestras sienes cansadas.
La tarde tibia pasa,
en su letargo verde
se nos vuelve huidizo
el armazón del sueño.
Un árbol desmembrado
que ha perdido su nombre
alejado del bosque,
se ha tornado la infancia
de pleniluvio y llama.
Entre los dedos
pétalos como rostros de luna.
Antología Poemas.OmniaBooks, 2020.