El viento tiene siempre
el pudor
de una mera señal.
Vladimir Holan
En la esquina
se recicla cristal:
botellas que perdieron su alma
en un amor amargo,
o fueron violadas por labios olvidados
cautivos de una noche;
frascos de eterna juventud
al abusivo precio
de un momento feliz.
A los pies del container,
montones de papel,
propaganda aprisionando un sueño,
diarios que se venden al mejor postor,
libros desalojados de una casa heredada
con sus hojas débiles y amarillas
como la piel de un parado sin esperanza,
libros quejándose del viento
sobre el rastro de los ojos que los amaron,
quejándose de la vida,
obligación terrible
de seguir en extraños compartimentos
donde duele el corazón de las palabras.
¡Genial!
ResponElimina¡Muchas gracias!
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