Allá
se abre la vida a chorros,
es un cálido canto
apuntando al azul
en un parto imprevisto.
Gritan libertad
los caballos salvajes
galopan
sobre la piel del mundo
que es géiser, hielo,
distancia, soledad.
Quedarse sólo allí
como el frío que olvida su retorno
deteniendo su paso
en el vuelo fugaz de las estrellas.
Allí
en la blanca presencia
del principio del tiempo
ser tierna quietud de agua
y hermoso desamparo.
Señor Don Quijote,
danos la fuerza,
el sueño de tu lanza en ristre
contra los dictadores
y su botín de sangre,
tú que hiciste del hombre
reflejo de la más bella luz
y oscuridad más triste.
Haz que tu brazo detenga
salarios esclavistas,
subidones de eléctricas,
poderes déspotas,
justicias injustas…
Ya veis, señor.
Poco ha cambiado:
la misma lucha,
los mismos derribados, aunque
quizá no esté todo perdido,
siempre que poseamos
algo de aquel milagro,
único y raro, llamado amor.
Se levanta el invierno
con su carne más blanca,
su corazón más frío,
la plata de sus pies
pisa el fuego escondido
en la entraña de ser
sobre la tierra muerta,
un hombre la camina,
la mira con ojos de poeta,
con hambre de poeta,
fueron ellos, Antonio, Vicente, Pablo,
Vladimir, Luis, Felipe, Jaime…
Tantos
mordiendo las estrellas
en las noches insomnes,
llorando los silencios,
vaciando en la sangre
la verdad y la duda,
todos a corazón abierto,
cuarteado, maltrecho,
feliz o desgraciado,
con excesivo amor
para vivir de luz involuntaria
pero sólo un instante.
